Le corde in minugia

La stalla
  30/12/2006 18.20  

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Resta sepolta in pezzi di inverno
la terra, ermafrodita
e riscalda la vacca col suo ruminare
l'immota impazienza del sogno:
del frumento i germogli, la sola parvenza,
nei giochi di luce la paglia,
sbiadita candela,

i brusii a sopire
gli odori acri di stalla,
i bambini sui racconti dei vecchi,
nel caro ronzare dell'ultimo
verdesmeraldo e testardo tafano,
cedono al sonno coperti da scialli
col capo sulle ginocchia
e fra i capelli
carezze di nonna.
 

Estrildidi
  05/01/2007 16.44       

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Come la vedovanza
il verso calmo,
lo stesso dell’estate,
soffia
intessuto il nido in paglia,

porta docile il tramonto
alla barra argento
che, rugginosa gabbia,
quasi si flette, incline a sera,

e poi s’abbevera
sul tenue muschio mattutino
a fare della notte un gioco,
una tortura

di cui fautrici e vittime
tiriamo lenti i dadi
ad accecare
infami un altro giorno

 Ora tacete!
…ma quanto v’amerò
da primavera?

 

Il pubblico
  07/01/2007 21.01        

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Nel foyer ho abolito il dramma
fra le pellicce false di visone,
le ghette a coprire i mocassini,
l'insulso borbottare criticone

ma questo è il pubblico in platea,
quello che si atteggia a borghesia
e passa settimane accatastate
sui verbali e sulle pause pei caffè.

Entrando dalla porta principale
per una volta sola con la maschera,
non su in piccionaia o in galleria
e nemmeno nella fossa dell'orchestra,

son sceso lì fra sindaci e assessori
che fra gli applausi e i fischi del loggione
si son grattati il naso tutto il tempo
senza poter vedere nulla del proscenio.

Ed è così che ho abolito il dramma
non recito che da sei metri in su
per chi il biglietto lo deve comprare
e sa quando è il momento d'applaudire

e fu così che ho abolito il dramma di pensare
a quant'è ignorante questa nostra Italia
seduta su poltrone di broccato e canto
il disappunto verso l'alto

laddove mi sedetti da bambino
al primo allestimento della Carmen
accompagnato sottobraccio dalla nonna
che respirava l'aria alle cantanti

e usciva dalla porta di servizio.
 

Accompagnarsi
  17/02/2007 17.21     

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Spesso sbirciavi fra i pentagrammi
o alle mie lunghe dita fra i tasti
ferme, come pensose sui seni,
o in moto verso l'ennesimo inganno.

Il languido lume smorzava le ombre
e appassivi ogni accenno al sorriso
all'avvicinarsi del tema
così vacuo che mai risuonasti
alla stessa maniera.

Talvolta ero incerto se fossi presente
nell'effluvio delle cadenze,
in tormentate tempeste di note,
o se gli scarabocchi a matita
rapissero il nostro duettare
portandoti ancora alla stanza diciotto
del Conservatorio ove m'innamorasti.

Ma non t'ho chiesto mai dove fossi,
ci ritrovavamo solo fra i pochi respiri:
le legature sono percorsi individuali
anche se paralleli, anche se in ogni frase
ci accompagniamo l'un l'altro, fino a qui,
stretti in un unico amplesso
anche stavolta
in mi minore.

Le sfumature del colore rosso
 05/03/2007 15.02   

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Non è cambiato nulla eppure non ti riconosco
docile amara terra all'incrocio fra i due fiumi.
Sul colle prima sventolava una bandiera, rossa
e fiera con l'aquila bicipite ad unire le tue genti,
più sotto le tue donne indaffarate ad ammassare
cassette nel mercato polveroso e unto
mentre i bambini succhiavano le ossa del bollito.

E' il technicolor forse che ti ha smunta
lasciando il rosso alle lattine della cola
e ai pochi tavolini sopra i marciapiedi esplosi
ove si parla ancora della dittatura quando,
tutti schiavi, erano felici pure i denti marci
e liete le serate nei giardini a distillare...
e il mosto fermentato era rosolio.

Vibrava il sottopelle se giungeva da lontano
una stonata rima di quel "Celentano"
e sognavamo una libertà che consentisse almeno
di cambiare aria, di poter scendere a Saranda,
senza render conto a chicchessia se andavi al mare.
Ora le abbiamo le lattine in alluminio, l'Italia in casa,
le partite in digitale, la connessione per parlare
con l'America e coi parenti, sfuggiti ai tempi duri
con quell'accento strano, quando li chiamavamo
dall'ufficio della posta solo pel Bajram

Non ci era consentito di pensare prima, quando passava
la guardia e lo spione ci sciupava le serate
seduto accanto alnostro biliardo,
quello di stato dentro al bar di stato,
ora cantiamo liberi e felici i nostri vecchi inni popolari
di cui non ricordiamo le parole e resta
solo vaga la stanca melodia, il vuoto rende tutti uguali:
denti di porcellana e ponti d'oro,
per non nascondere incisivi vergognosi,
inutili regali pei dentisti, tanto non si sorride
né si lotta né si deve masticare, in questo strano
tanto agognato nuovo mondo
ché è Bajram ogni giorno,
ma mai è festa.

Anais
07/03/2007 7.36

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Mi alita scirocco nelle nari
un vagheggiare estivo di fragranze
e l'ombra sovrappeso si risveglia
nello strusciare ruvide lenzuola

Ma non temere questo mio fantasma
se ora ti solletica sul fianco
a rendere più molle ed insidioso
il tuo risveglio lento d'oltre mare

e non lasciare mai questa corrente,
stringila al corpo con un altro laccio,
sfiora le labbra e allargane il languore
in emulsione di nuove lagune,

cogline il flutto, lascialo sgorgare
e con l'amplesso tuo farò ritorno
al mio salmastro stare in equilibrio
sull'incrociarsi creolo dei due venti.

Hlebine, in galleria
09/03/2007


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E se t'ho mai parlato delle nuvole...
l'ho fatto solo per non ammarliarti,
non era di Aristofane o de Andrè
soltanto un crine del pennello,
era soltanto un byte d'un quadro di Monet

e ora da questa regia vorrei offrirti
dodici tele lunghe almeno quattro metri
da destinare ognuna a un padiglione
per le serate a passeggiare con le amiche
nel giardino dell'Hôtel Brion.

La vita già regala le certezze,
naif di contadine di Koprivnica
volte al terreno, culo in su, ché il cielo disappare,
sfora soltanto nei riflessi delle pozze
o ti sussurra in squarci di violenti temporali

ed io dipingo ancora i Beatles con le dita
recito lodi a Sofia Loren e a Janis Joplin
e mi ritrovo la bottiglia disseccata,
verde tortura per i tuoi colori ad olio
che indelebili continuano il tormento, ma

perché non t'ho parlato delle nuvole?

Sarebbe bello ora confrontarci
davanti a un sushi, con la musica che non ascoltammo,
con un Battiato cameriere e un Papa cuoco,
t'annoderei le mani e poi, a farfalla,
le lascerei volare.

La pennichella
25/03/2007


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Un’emozione intima, essenziale,
sfiora gli oggetti in ombra del linguaggio,
cresce le forme e ne accarezza i bordi
smorzati come a lume di candela;

toni sublimi dal profilo scuro,
taglienti e spessi senza una parola,
trasformano concreti i tuoi silenzi
nell'inarcare il filo della schiena.

Sei voce che si immerge nel meriggio
interrogando i segni e i movimenti
scanditi dal procedere del tempo.

Rispondo disgregando l'equilibrio e
con roco sussurrare sulla pelle
mi do all'incanto.

Mistero della fede
08/04/2007

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E' silenzio
nel mesto mattino,
un operaio arancione
interrompe le tortore,

ed è strano

come la voce di queste campane
inneggi ora improvvisa
ed inadeguata
alla Risurrezione,

imparassero gli uomini
coi rami d'ulivo
a farne margotte,
senza esibirli in credenze
fra il vasellame e i servizi da thè

a seccare il mistero
fino alla prossima festa,
al prossimo pianto del capro,
alla prossima inutile Pasqua.

Gramignacea ...ed io pensavo che fiorissi!
25/04/2007

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Li osservo i tuoi brandelli sul confine
e guardo attorno anche gli altri campi,
tutti divisi, ben fortificati
seppure ogni divieto ora ti giunga
come un invito a rilanciare i dadi
ed a rischiare dissennatamente.

Ti piace attraversare palizzate,
rubare al contadino almeno un frutto,
creare aridità dov'è la pioggia,
distruggere creandoli, i contrasti.
Sei avida d'amore, eppure t'odi,
e quel che resta è solo cistifellea:
chissà perché l'hai collegata al cuore?!

E fra i brandelli, sul filo spinato,
raccolgo i miei per darmi sepoltura,
mentre imperversi nel compiacimento,
forse incoscente, di devastatrice,
ma in questo orto più non attechisci,
di te il mio seme non ha più paura.

Creolo
20/05/2007


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Mi ripenso come a un deserto vivo
come ad una marea di sangue e di pallottole,
sibili di tradimenti e botti infami
fra i mercati delle periferie
dove mi son venduto a poco prezzo:
le gambe a dieci Lek, la testa a venti.
In questo tormentato naufragare
talvolta mi ritrovo dentro,
dentro a quel mondo morbido e costante
senza le frustrazioni, senza le antiche ansie
ed il sudore è sale che dà vita
ad ombre nuove, a luce che di taglio
anima i corpi

Questi fendenti, ritmici e profondi
non ho capito mai dove finiscano
forse dietro quegl'occhi che socchiudi
e vibra al culmine lo spasmo
come se un solo colpo fosse stato inferto,
ma è sempre guerra e ancora mi mitraglia
appena cala il battito cardiaco
lo stato delle cose, la voglia di cambiare,
di ritornarti dentro, di sedarmi,
di darci un solo figlio,

creolo,

senza cittadinanza e senza pena,
senza ragione d'essere insultato,
per le colpe mie o dei miei padri,
con gli occhi grandi da riempire
poco a poco con le grazie della vita
e neanche un gesto, neanche una pittura
di quell'orrore che ci ha tormentato
e fino ad oggi ci ha provocato insonnie,
restino fuori le immagini di morte!

Saranda
10/06/2007

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Fra torturate fronde
dov'è l'allodola e la cincia,
dove s'incrosta la salsedine
tu mi ritorni, come in un sapore

S'intrecciano coi vimini i pensieri
di noi, senza corazze o maschere,
a passeggio fra la romanità e l'oriente,
fra le rovine greche e qualche rete
di vecchi pescatori.

Si mescolano alcolici nel nostro ditirambo,
la danza è unita al canto,
al seno prosperoso e poi..
la pace di dormirti affianco

Ma il vento è solo un'illusione,
e lotterò per quell'odor di menta
e d'anice, disciolto dal mattino,
per il pastello fresco dei tramonti
disteso a pennellate sopra Otranto,

un solo fotogramma dei tuoi occhi
da incastonare dentro ad un gioiello
che non si ostenta, ma si cela
quasi vergognoso, da accarezzare
quando c'è scirocco.