Le corde in minugia

Clivia

Salamandra

Aria di Leporello e Socrate

Sanguanin (dedicata a Vanni Merlin)

Il libro

27 dicembre 2005

Dopo la Prima

La melagrana

Piove

Cosa bevi?

L'orefice

Clivia
  25/03/2006 14.42           

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Sfiorita la vetrina del negozio
t'ho regalata ad una serra,
semplice veranda profumata
d'arancio e da gerani madreperla,

ho affondato le dita nel terriccio,
pettinato le radici ed estirpato
ciò che ci ammuffiva lentamente dentro
e ci rubava il rifiorire d'anno in anno

Ora risplende giallo tuorlo infiorescenza
il frutto del mio attendere gioioso
fra pappagalli multicolorati in gabbie d'oro
che vivono ciarlanti e nell'attesa,

scolpiti ossi di seppia,
e al tuo fiorire specchiano
le piume dal mattino fino a sera
quando il colore tace e s'addormenta
e fra le nuvole a ponente si concentra

presagio di schiarite e di boccioli
che s'apriranno uno dopo l'altro,
accorate labbra
che recitano un salmo.

Salamandra
  29/03/2006 15.37           

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Liscia corre nell'acqua pelle liquida,
gelata in infusione di alchimie,
bronzo misto a seta piegata nel piacere.
Osservo
con l'occhio del chirurgo
le tue sinuosità perfette, l'ancheggiare
lenta,
sasso duro che penetra la carne
senza smanie d'orgasmo, ma di capire
cerco
se è per altre vie che vuoi
rapire la mia invidia,
il mio livore
d'esser uomo e non potere..
..e non potere accompagnare sempre
il tuo cammino in vaga risalita alla sorgente
mentre d'anfibia branchia
fondi il tuo godere
al verde muschio e all'alga

 

Aria di Leporello e Socrate
  01/01/2006 20.29           

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Ho scritto a me di me e per me
né capro e tanto meno sacerdote,
ma solo coro, appeso alla mia cesta,
nel coltivare bozzoli monologhi.

Scoperto il fuoco,
l'aquila mi lacera,
ma è certo peggio sopportare la commedia
senza un capro sull’altare
ed ascoltare le risposte della gente
che unita voce sanguinante
sbraita, nel delirio, per Barabba.

Ed io riscopro il mondo nel peccato
perchè ho avuto vita da Eva e da Prometeo,
i miei temi son le cause del sistema
non l’assurda base dell'accusa
per cui ti chiamano a giurare
sui libri e sulla storia

Morso dall'aquila,
bevendo la cicuta
o rinunciando al terrestre paradiso
non muoio Don Giovanni scellerato
che non conobbe della donna il fuoco,
ma da esso venne risucchiato.

Ora tu ascolta discepolo e maestro:
sta nel monologo il segreto
non nel belare del pubblico pagante
che attende solo che tu metta il piede in fallo.
Tu fallo e basta che forse sta nel gesto,
nella pennellata la virtù che accende!
Ma bruci solamente chi..

non vive almeno un poco nelle nuvole.


 

Sanguanin (dedicata a Vanni Merlin)
  28/12/2005 12.13           

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Fecola e fuliggine sulle mani asciutte,
accarezzate dall'olezzo di zolfanelli spenti
e legna secca, erano la quint'essenza
del rimestare lento la polenta,
e il mio gioco preferito quel trattore
costruito con turaccioli ed elastici

Lenta l'attesa, su cassapanche chiuse,
delle donne a farsi belle per la messa
con caldi bigodini e il phon -senza resistenza-
che comprò mamma col primo suo stipendio alla famiglia

Dov'è ora la crusca che ci univa
in passeggiate al roccolo oppure alla fontana
che gracidava tutta e di colpo ammutoliva
ingurgitando lenta le fascine
rosse del salice?

Odor di vacca, odore di letame
s'allontanava il borgo, la contrada,
lungo masiere di timo profumate
dov'era solito il ramarro soggiornare
fra pietra lavica, argilla e sassifraga

E sorridevo fra i banchi della chiesa,
guardando in alto verso la Signora
che rispondeva sempre alle mie occhiate
avvolta in cherubine nuvole,

seduto sull'inginocchiatoio
spalle all'altare, sognavo di tornare
e con pazienza, quasi un sacramento,
di ripulire le croste del caliero
e mendicare un sorso dell'impietoso mosto,
già acetoso prima ancora d'esser vino

come me uomo già prima che bambino.

Il libro
  26/12/2005 17.43           

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Il buio ritorna la sua voce
come rimando al capitolo già letto
e cerco nel calore un po' di vita
anche se appare muto questo embrione,
prefazione, epilogo e riassunto,
che esaurisce la mia curiosità
come nel sorso ultimo del thè.

Fluttua l'occhio in palpebre socchiuse
flash back di cartapesta
policroma, ma stinta,
spengo ancora quest'ostinata luce
che ci divide in abat jour diverse
protese, come noi ai soffitti,
riflessi contenuti dei nostri comodini.

Piego la pagina, mio solo segnalibro,
come nel viso le rughe d'espressione
giorno per giorno gelosamente chiuse
a scrigno di segreti consumati
nell'intimo scaldare notti diafane
che cristallizzano il ricordo d'un proposito
esalato in osmosi della pelle.

Ho sempre un po' invidiato chi
affronta i libri senza copertina
senza considerare se manca qualche pagina alla fine..
Vorrei poterla amare un po' così,
senza considerare eventuali lieto fine
e senza leggere le note dell'autore
perchè è nostro e lo scriviamo un poco al giorno
e poi la sera ce lo raccontiamo


 

27 dicembre 2005
  27/12/2005 12.08           

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Labbra di vento accartocciano il mio andare
senza baci sopra il dopobarba o guanti
sulle spaccature della pelle

e ti lascio sostare nel riflesso
sporcato dalla neve
nei vetri del nostro cucinino
rimasto lì da chissà quanto

Dormi ora senza il mio russare,
dormi ancora e allarga pure il braccio
che oggi è festa pei cuochi e per gli artisti

e sarà festa anche per me stasera
se ascolteremo assieme quel Berlioz
davanti a un piatto di minestra calda
scambiandoci i regali già scartati

 

 Dopo la Prima
  20/12/2005 10.10           

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Con mandarini punch
davanti al quadro di Loutrec
fantastico l'uscita da teatro
da quando ti conobbi casta diva
primo violino in un bolero di Ravel

Sospiro tiepido,
in balenio di sguardi,
infervorato svicola
come imbarazzo sulla seta
e indugia i seni
ortensie languide e impudiche,

condensa nel tuo fiato assenzio e cardamomo
che m'improfuma l'ombelico e la macchia
caffelatte che anche tu celi
e ci combacia accarezzando torturate attese
quando il bistro spegne l'insegna,
ma resta ancora accesa la luce del foyer.

 

La melagrana
  27/11/2005 13.39           

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"L’ inclinazione è pulsante,
d’un bambino il simbolico tratto,
nell’immenso bianco.

L’oggetto è disciolto
nel diluvio di stimoli,
primordio di sensi.

Il soggetto è interpretazione:
la macchina, il comignolo, il sole,
poi la casa e (solo ora)
orizzonte"

Come pianta, Poesia,
dove il seme è lo scatto,
l’irrefrenabile voglia di dare un valore
a ciò cui la gente non presta attenzione,
ai ritmi interiori, al fenomeno
che ci circonda e ci penetra,
radice profonda.

Come pianta, Poesia,
come linfa che circola dentro
e germoglia in simmetriche strofiche diramazioni
o come cespuglio del sottobosco,
dove ogni ramo si articola libero
cercando la luce.

V’è il lichene ed il muschio,
abbarbicati a succhiare il nettare aulente,
v’è il serpente che porge il suo frutto
e cicale l’estate a cantare l’effimero stare.

Fra i rami ceste di vischio
inneggianti, augurali,
e nidi
d’uccelli che stagliano il cielo
in ritmati cambiamenti di direzione,
battiti d’ali in metriche assurde
o in perfetti armoniosi andamenti.

Noi li imitiamo,
a carboncino
o con ciotoli di terracotta,
eterni bambini nei nostri cortili,
isolati fra cemento e metano:
la macchina, l’albero e (solo dopo)
gli orizzonti e i confini.
Imitiamo gli uccelli
in ciò ch’è accaduto nel vero
e nel turbinare di elaborazioni
di ratio e di sentimento.

Arrivano i rami al lettore che tende la mano?
Lo spero.
Scrivo per me e non so dire
se le mie frasche producano frutti
succulenti e carnosi,
ma li pongo in questo mercato
come si appende un disegno di bimbo
al chiodo del calendario.


 

Piove
  21/11/2005 23.05           

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Forse piove,

ma non è bagnata questa missiva
che giunge zoppa come postino
da prepensionamento.

"Pensami" dissi,
mentre m'abbandonavi sul marciapiedi
arido di troppo agosto.

Ora stai bene e
so d'essere sorriso,
ancora folle,

di un turbine di sensi.


 

Cosa bevi?
  15/11/2005 16.36           

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Ritorna
per un confronto ancora
fra una briscola e un tresette..
appollaiato al banco
mi consolo
con la banconiera.

Ma tu non ci sarai a bagnare
la mia arsura tesa al pianto
come lavaggio a secco io
a cancellare la tua immagine
quando sbattevi forte la portiera
e gridavi "Cosa bevi?"

Appiccicose inopportune mosche
galleggiano sul fondo rimasuglio,
assieme alle mie cicche.

Pago e riparto piano
lungo la strada
che un tempo ci abbracciò,
compagni.


 

L'orefice
  11/11/2005 22.03           

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a Ivana Federici

V'è un non so che di quasi religioso
in quell'azzurro,
adorato scrigno.

Deposto il mio cartiglio,
a volte tremolante a volte fiero
e ansioso spesso
oppure sbarazzino,
attendo come naufrago la chiglia.

D'orefice crogiuolo a cera persa,
getto parole stanche alla rinfusa
che spesso si colorano di rame,
d'argento vivo o di poroso cadmio.

I segni della mia partenogenesi
si sciolgono nel liquido metallo
in ipotassi, fiumi di sproloqui
e languidi o stucchevoli rimpianti.

Eppur mi perdo in queste mie effusioni
come a staccare
dalla vita d'ogni giorno:
ribolle l'oro al fuoco del cannello
e forgio in lingotti laminandi

le lastre sulle quali inciderò

un'altra fantasia con cui t'adorni
la piega dei capelli.