Le corde in minugia

Emorragie

Furto

Il milite di Travnik

Masterclass

Carta d'imbarco

La girandola

Lettera a Renata

Nadir

Donne, romanzi e sogni

Lo sfalcio

In morte di S.Milosevic

Primavera 2006

Monologo: La quinta

Clivia

Emorragie
  13/01/2006 17.28           

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Troppe guglie di troppi minareti
hanno attraversato questa carne
cui trascino dei brandelli il bordo
fra marciapiedi esplosi dal tritolo
e i vecchi venditori turchi di byrek

Ora graffio
le cicatrici spesse
per ritrovare sangue vivo
-quello che, fiume caldo,
mi ha trasportato in questo pelago tormento-
e ora affogo
nella fogna d’un placido occidente

Troppo occupati su scacchiere razionali
ci giunge l’eco di San’a lontana
e giudichiamo i signori della guerra
senza nemmeno una bilancia a bracci,
ma elettronici congegni di Taiwan
ove lo sciopero è un futile trastullo
per operai da novecento berlinese.

Colgo gli sguardi a questo popolo adottivo
per farne occhiali da imprestare
a chi non ha sopito ancora gli occhi
nella demagogia di globalizzazioni
che sono causa e effetto d’ogni guerra
anche di quella silenziosa
che procura solo interne, sanguino-
lente,
emorragie.
 

Furto
  15/01/2006 1.35           

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Gettandomi per strada mozzicone,
m'hai fumato assieme all'innocenza
e sento ancora pizzicare nicotine
e un gran dolore, troppo forte, in fondo.

Così ruvida e lenta, calda lingua,
m'ha insinuato passandomi la bocca
con violenza per rubare via il rossetto,
rompendo questo velo mio sentirmi
diventare gradualmente donna

Vorrei scolpire ancora un aquilone
così pesante da sfondare il mare
e fabbricare dei pensieri nuovi,
parati trasparenti, tinta cielo,
ma non posso più pensare
ai sogni e alle cose irrazionali:

sarà per sempre questo vuoto in fondo.

Il milite di Travnik
  19/01/2006 10.08           

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Un po' di malta a sigillare le ferite
e dentro l'infezione della guerra
in buchi d'obice o semplici mitraglie,
forato intonaco
con briciole di vetro.

Non ce n'è più di quelle cicatrici
tutte coperte da calendari di spettacoli
organizzati da banche e associazioni
no profit e impegnate
all'opera di stucco.

Così ricresci Sarajevo stanca
con il tuo male dentro
nel brulicare vivo d'un capitalismo che divora
il placido sognare dei ragazzini zingari
che ancora

conservano in fondo alle scarselle
qualche pallottola rubata fra i bancali
di quei giorni in cui la neve rossa
scioglieva gli orti cimiteri
e t'abbracciai convinto

d'averti liberata

Masterclass
  22/01/2006 10.24           

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ad Alain Meunier

Appoggia il tuo arco
e vibra un altro pizzicato
che ancora risuoni
il tuo legno..

Non t'ho incontrato là
al Conservatoire National
come la sposa diletta
o l'Histoire du Soldat

Nè in Accademie fra note
e diplomi di carta timbrati
da quattro quarti burocrati
impelagati nel nulla.

Ma semplicemente sul campo:
all'areoporto in ritardo,
poi in pizzeria, poi a scuola
e con i miei cari allievi

che ora pendono
dal tuo filo di voce,
biancheria pentagrammata
su cui scrivere vite,

musiche in pargola attesa.


 

Carta d'imbarco
  24/01/2006 21.59           

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All'amico Rrok Jakaj

Rrok non c'è ed è un'eclissi stagna,
serrata dentro il rovere d'acidulato vuoto.
Ho già battuto i pugni a questa quercia,
ma non risuona nè la doga nè del cerchio
la campana.

Buco, profonda assenza nelle vene,
riempita solo e sempre in lacrimare
secco e salsedine che acceca
e sorda spegne il suono ch'è violino
senza ponte.

Amico mio, mi resta solo un disco,
masterizzato, che non dà diritti,
nè visti più pel bel paese
nè biglietti per Valona o per Durazzo
a dondolare lento altri Natali
custodie piene di speranza sfracellata
in lurida autostrada ch'è il silenzio...

forse è meglio, ora, il silenzio
per riprendere da dove tu hai lasciato
balbettandomi "Shqiperia e violin"
prima di strappare quella,
l'ultima, maledettamente inutile
carta d'imbarco.

La girandola
  29/01/2006 17.22           

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Ho costruito girandole a colori
che il vento ha spento con le sue folate
per regalarle in cambio di sorrisi;
li colleziono e infilo dentro tasche
che portano il cognome dei paesi.

Così, Furio Camillo delle labbra,
raccolgo dischi vecchi per le strade
nel mio teatro di memorie stanche,
nei canti blues, in cori di bambini,
che sempre fan vibrare la mia pelle.

Rallenta vento, solo due secondi!
Ch'io percepisca il rosso delle lingue,
il verde di speranze che rinascono,
il giallo che cinguetta ai canarini
e il blu del cielo!

Soffia poi, di nuovo, il bianco

chè allarghi gli angoli di bocche
e si rispecchi in candidi dentini.

Lettera a Renata
  12/02/2006 9.48           

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Nelle risate grandi, in denti bianchi
-macchiati in qualche spigolo dagli anni
o da qualche sigaretta e dai caffè-
hai riempito questo mio vaso di gioia
fino a farlo traboccare a volte
in dolci pennichelle guancia a guancia
lungo le strade senza tombini di Saranda.

Ora vai, quatta quatta come un ladro,
via, con le valigie cariche d'amore,
e la tristezza ti riempie gli occhi
e il cuore, dietro il prosperoso seno,
che mai allatterà questo progetto
che il tuo grembo sterile ha ospitato,
ma che mai poteva crescere in tua assenza
perchè l'avevi fatto tuo, un nodo stretto.

Ora restiamo orfani di parole grasse,
di sensualità inespresse, di giochi e pianti,
di grida e pie illusioni che ci han dannato
in questi anni ed appagato tanto.
Forse hai dato troppo "sorellina"
e in questo mondo bieco non è consentito
affezionarsi e amare fuori dalla coppia
o in "semplice privato": a modo nostro.

Straccio il passato, ora, per ricominciare,
ma avrà un altro sapore quel convivio
mentre riparte il treno degli errori
di cui ho in quantità biglietti gratis
e fischia forte forte il suo vapore
che ci distacca ladro e marinaio
bugiardo come morbida rakija

che m'ubriaca ancora ché io ti veda
in fondi di caffè girati male
-oppure è una speranza che s'accende?-
Resto ancorato a questa dannazione
perchè mi porti ancora la tua forza
ed il tormento mio -premonitore-
distilli la tua gioia, ancora molta.

 Nadir
  19/02/2006 10.06           

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Foglie abbandonate dall'afflato del vento
trovano dimora nella torba
in cui ci rotolammo quell'estate
e che ora attende il brulicare
di crochi e d'impazienti bucaneve.

Com'è diversa ora la pupilla
più lucida, cerbiatta, trasparente
con cui mi guardi dentro per violare
il mio serraglio difeso
da trincee e filo spinato

eppure te l'ho insegnato io
a camminare sempre sottovento
e non fumare, a non praticare
sentieri già battuti,
a tendere allo Zenith

Non serve l'astrolabio per capire
che siamo completamente opposti
e solo in rare eclissi c'inseguiamo,
danzando al suono di siringhe
dal fauno ritmo di poesie sottese

in rugiadose ragnatele
ove s'impiglia, più si muove
più è avvinghiato,
quel lento divorarci che
ancora è sussurro di ricordi

Donne, romanzi e sogni
  21/02/2006 19.27           

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Io invece la ricordo vecchia e brutta
la prostituta di Carlo Vivaldi,
ma calda come tette appena munte,
oppure bella per i suoi difetti
donna Felicita in Gozzano
e per la perfezione -mai raggiunta-
di quell'Angelica
agl'occhi innamorati di Tancredi.

Femmina mi accompagnò dovunque
fra giungle erbose missionaria,
nei bassifondi e nei bordelli di Parigi
o dietro ai lavandini fra le tende
a sciacquar piatti di banchetti natalizi.

Ora s'intreccia dentro il mio pensiero
perché si è fatta mia, m'ha concupito,
con la violenza di chi entra mentre bussa
e poi sbatte la porta tanto forte
da far vibrare i quadri alle pareti
e storcerli affinché vi sia qualcosa
da sistemare ancora con le dita.

Così è letteratura a chi l'avvince
forza di belva e anima puttana,
dolcezza che percorre la colonna
con brivido di bacio sulle labbra
che non sai mai se sia avvelenato
o porti solo un umido d'assenzio,
basta a far rileggere la vita
appena chiuso il libro.
 

Lo sfalcio
  26/02/2006 9.02           

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Seguivi la masiera che portava al campo
con altri pellegrini per sfalciare,
sotto il fico poi ti coricasti e quella sera
non ci fu il rosario giù in contrada:

fermò il suo gorgogliare
la fontana di vimini riempita,
il gracidare delle raganelle,

fermò il ronzare delle mosche
e in stalla l'occhio della vacca
roteò il dolore per la dipartita

Ché nel vuoto dell'ultimo sospiro
spense la sera, come lume privo d'olio,
il mio cercarti lungo gli argini di verde
e accese di mistero le preghiere
d'una realtà che s'apre all'infinito
e ancora rende vive le parole
come interstizi di timo e sassifraga
germogliati fra le pietre nere.

In morte di S.Milosevic
  15/03/2006 15.25           

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Corrano pure liberi i vermi
nelle tue arcate sopraccigliari
come fuggirono dalle trincee
alle fosse comuni
le tue vittime ignobili e nude
privato il diritto di essere,
di gridare aprendo la bocca,
di contorcersi al filo spinato:
libere sì d'infilare
camicie di canne fumarie
Così diritto filava il fumo
da sotto il terreno
nonostante il vento fischiasse
impaziente i tuoi inni imperiali

ed ora
corrano pure dentro le occhiaie
della tua sterile maschera pallida
il cui ricordo rinnova violenza
alle donne già morte, che tenebrosa
devasta le foibe

Vi dormono groppi di ossa
avvinghiate ai fucili,
abbracciate alla vita
e ad un passaporto stracciato

nelle tue arcate oculari,
sotto palpebre chiuse - m'illudo -
ci fosse almeno il sospetto,
un istante, di essere pazzo
e prima che l'anima orrenda
sia uscita dal corpo -io spero-
abbia chiesto perdono

almeno alla fine.
 

Primavera 2006
  21/03/2006 13.36           

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Fredda
per costruire il nido
sotto tegole ammuffite
piovosa e spenta
nell'imbroglio dei germogli
nell'alba umida
nei canti della bora.

Eppure freme
sotto il marciume della torba
il solletico di vita
e all'apice verdognolo di gemma
il merlo tesse le sue lodi
nell'accorciarsi delle ombre.

Ci sei ancora
sopita nella brina ragnatela
scricchiola il nuovo giorno
con le efelidi che il sole ti ravviva
di pratoline e biondi crochi.

Si gonfia il verde muschio
e becchettato
sfodera il suo manto
di funghi e d'erba matta,
primo fuscello
per tessere l'asilo ai tuoi neonati

ancora lividi,
ma presto rallegrati giorni
come la carne bianca
che passa al bel vermiglio
rosa impudico
di esser nata nuda.

Monologo: La quinta
  22/03/2006 14.32           

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Tessuto
liso dalle mani dell'artista
e dal solleticare martellante
dell'alternarsi di pochi macchinisti,
sparati, punti,
all'impazzata per la fretta

V'è una selezione strana nella penombra del teatro
sia acceso l'occhio dei luciai
ed ancorata la sicura fibbia degli scalatori
a scivolose impalcature:

v'è una legge sola che sbiadisce
pallide cere di attriciucole morbose,
arpiste inviperite o violinisti obesi
del macinare note per guardarsi
nell'occhio dei compagni indaffarati
ad impeciare l'arco
di quella colofonia che negletta
corrode la vernice centenaria
sull'ebano e l'abete
in risonanza di stanchezza,
voglia di morire a riposare
legno privo di tensioni

Esanime m'appendo all'inferriata
e cado lenta come un fotogramma
singolo intervallo, nulla e tutto,
velluto rosso sordo,
assorbo suono,

e odor di cicche spente al pomeriggio
e incenso per soprani inceronati
dal bruciare in questo ditirambo
che soli conosciamo noi registi
fra luci ed ombre e ormeggi d'operai,

scaldano il cuore, questi, con i buonasera
del primo attore che s'accorge
d'aver dimenticato il suo copione
e spera che una buona azione
possa tornargli un poca di memoria
mentre mi scosta

Eppure io, la quinta, ne ho bisogno
d'immagini, di spinte e suoni proiettati
e so che quando i tarli triteranno
soltanto un poco acrilico il tessuto
sarò sola più sotto, più pesante,
a avvolgere un baule di pretese
perchè mio padre allora sarà vecchio,
teatro instabile, teatro claudicante,
avanzo inesorabile del tempo

e sola m'aprirò sì melagrana
a volte dolce a volte acida incompresa
o solamente ancora
per un vezzo del custode
che vuol sentire il canto del motore
vecchio spettacolo il ricordo
nel pomeriggio prima delle cinque
d'un aria d'opera che ormai non va più in scena
o dei monologhi che l'hanno reso attore
perchè necessitava una comparsa

ed io ero lì sempre protagonista
e zitta nella mia sorda espressione
eppure sempre e sola umile e fiera
cadente come un abito da sera
erosa nei miei primi cent'anni